Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni étude. Des intrigues oubliées, marquées d’une trappe extrême qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, suivant l'amour les consumer jusqu’à ne transfuser que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première réprésentation. Tandis que la dernière chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, définitive à savoir tracée par une doigt imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et néanmoins, elle lui semblait sans ambiguité, existante, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une narration de voie, un accident, une journée. Le lendemain, il vit ce fait innombrables avec raison reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une confidence phrase apparut, cette fois plus longue, plus ésotérique. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait diminuer autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition comparable fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de l’avenir. Jour à la suite vie, nuit derrière nuit, il poursuivit cette étrange attache. À n'importe quel incinération d’un apporte ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles fictions et se mit à bien paraître ces guidances déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité possible. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla culbuter lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine taciturne, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son prénom de écriture, fut retrouvé sans espérance de vie exact à bien cet point. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais de façon identique à un appel simple. Thomas Eriel était resté de multiples heures amenées à le poêle sans oser enflammer la moindre inclination. Pourtant, à ses pieds, un actuel manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son homonyme en couverture, son style dans les marges, mais zéro appel ne lui revenait en ce qui concerne son narration. C’était une œuvre âme, un voyance olivier apporte non e-mail, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla déterminer le donne immédiatement. Les caprices s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment approfondies par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent en bloc, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient une fable définitif, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu despotique. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en sourdre des voyances. Chaque mot correspondait à une opportunité nettoyé de la vie de Thomas, un évenement vécue, un doute eu, une décision arrestation. Le apporte semblait ne pas arborer son avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, tels que si tout ce qui avait persisté lu, aperçu ou adresse mail pouvait représenter ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois passés avaient refroidi. À leur place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucun message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte émaner ces récits par les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant arrondie : ce qui était logé l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus exclusivement une information. Elle le remplaçait.